Mors

Mors

Caminho num jardim de cinzas lápides

Num cemitério frio, anguloso, úmido e pálido...

A movente lama gélida e mole por debaixo de meus pés,

Lembra a própria finitude de minha flácida frágil carne,

Fico estático, extático diante de tua lápide

Afogado num mar de quadradas cruzes enlodaçadas

A ler e reler teu exótico nome,

Letra por letra, lacuna por lacuna...

Sem atinar pro oco, pras vidas estraçalhadas

Que restaram em mim...

Quero, sem êxito, deixar-te ir,

Como as pétalas mortas de um cravo que deixei cair

Uma a uma, uma a uma...

Em meio a orações surdas sem resposta alguma

Contudo sinto amargor de fingida e cortante culpa...

Porque amo-te, mas não posso enterrar-me por ti

Um impassível anjo me fita, firme

Com seus olhos mortos, desafia-me a lhe seguir

Um marmóreo olhar, um toque mudo,

As graves sobrancelhas, a boca fria de som sibilante, sentencia:

- Ou vinde, ou vives... Só finados seguem daqui!

Decido! Vivo morrendo, porque não mais por ti! Mas Vivo!

É destino... sou do inverno, hei de subsistir,

Apartai-vos vermes, não serei lama aqui!

Preciso sobreviver a ti,

Com teu enterro um novo eu nasce em mim,

Morre, tom de meu canto, vira lama,

para que de um novo barro eu possa existir,

Vai meu amor, vou deixar-te ir...

Vai meu amor,

Vou deixar-te, morto, partir...

Quedo

desfolhado, desolado, insulado

traído por quem nasci:

Hiberni pueri, fadado...

Insistente a cumprir a sina do ser,

Viver X Morrer um Filho do Inverno, predestinado...

A, de novo, mil vezes mil,

 Quanto durarem os tempos,

vivendo

Morrer.

Francisco Gonçalves