Oxum é minha mãe
Nas águas de minha mãe
Eu deito para adormecer
Ela mora dentro de mim
Nos meses senhor
Bate águas, bate, bate,
Espirra
Brinco com ela
Oxum minha mãe
Eu menino sempre
Velha criança contente e bela
Narciso, mora nela
Senhor, mora nela
Ouro, mora nela
D’Oxum todo riso
Ela me faz cafuné
Eu...
Rio...

Cipriano.

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No oitavo dia
Aquando Deus vociferou
Contra Guerra, Fome, Injustiça,
Sua saliva cravou-se vermelha
N'humana terra sanguínea
Gelada, álgida, fria.
Rosas ali irromperam,
Botões carmim, repletos de espinhos!

Francisco

Pardos Dias, Fúrias Frias

"O século XXI erige-se sobre pilhas de corpos movidos a clonazepam. O rivotril é a base do segundo milênio." 
(um filósofo schopenhaueriano paradoxalmente contemporâneo)

Peito arfante,
Respirações pausadas
Mãos enrigeladas
Alma grita soturna
Agudeia tilintar de lâmina fria!

Um sorriso, sem vontade
Esgarça o lábio triste,
O gosto salgado
É de lágrima
O gosto amargo
É de vazio...

Sem ar, grito,
busco nome sem achar
Impossível falar...
Barulhos, ruídos ininteligíveis,
Só minhas escuridões escuto,
Só soluços são audíveis...

Vida a conta gota, dia por dia,
é maçante rotina,
Peito pesado berra um dies irae,
Rasga, trágico, grito álgido,
De macambuzo tripallium cotidie.

Canta em coro de dó insípido,
Balada de vida sem sentido...
Existo, enlutado, numa única via,
Choro não é lenitivo,
Lagrimo mudo, produzo, sobrevivo.

A gargalhada aziaga,
D'alma perturbada,
É saída sandia...
Dói perviver lúcido a vida,
Escola hostil e dolorida...
Tarja preta, minha dileta cor preferida!

Francisco

Canto para lua...

Canto para lua

Uivante

Lua flamejante

Lua minha

Lua de mim

Porque tal morte

Eu me calo

A vida fala

Desprovida linha do meu

“Cor”

E sofro como um cão danado

Luna no alvo

Lua no alvo

Lua minha

Amada formosura

Luna

Lum

Ah!!!

Cirpiano

Narciso...

Narciso idéias perdidas

Espelhos eu-comigo

Sou alguém, nem sempre refletido,

Narciso,

Olha pensamento teu

Transparente-nebuloso

Tu

Eternidade perdido

Tu-eterno outro

Sorrio branco

Pensamento trágico

Belo-lindo-morrível.

Cipriano

Santo Antônio

Santo Antônio

          Hoje, dia de Santo Antônio, faz sol. Um céu azul, claro e faz frio. É quase inverno e minha avó, com oitenta e um anos, treme de frio. Convido-a para nos sentarmos ao sol e falamos de corriqueiros assuntos. Ela diz que sente falta de ir à missa do santo, que faz tempo que não o celebra. O câncer a tem impedido de fazer quase tudo de gosta. É uma doença injusta. Olho nos seus olhos fundos a sensação de que talvez nunca mais poderá venerar Santo Antônio nas festividades do treze de junho. Ainda que consiga no próximo ano, não será com os olhos da saúde inabalável, como sempre a vi. Dói-me o coração e um desespero que transborda em lágrima discreta. - Santo Antônio, roga por ela! - penso, e logo a sensação de que a partida é certa e não pode ser evitada, mesmo que o santo batesse à nossa porta. Também ele passou pela morte. Essa é a vantagem da devoção aos santos: eram gente como a gente, um consolo metafísico para a condição humana.           Olho para a roseira seca, sem flores e folhas e digo-lhe que deveríamos podá-las.  Vovó concorda. Busco a tesoura e os galhos que caem, ela os recolhe e os me entrega, para plantarmos - talvez nasçam - diz-me com uma alegria cotidiana nos olhos. O sol é generoso: sinto o calor, ela não.         Penso que deveríamos aproveitar mais a presença daqueles que amamos. Minha reação imediata é buscar um adubo para regar a roseira e os galhos: não posso perder o trabalho daquele momento por conta das instabilidades do tempo. Não poderia negligenciar a dádiva dessa pequena alegria.      Rego-as. Pergunto-me o que será dessas flores se minha avó verá as roseiras em plenitude. Ela as contemplará. As rosas serão testemunhas do pequeno gesto epifânico que me ocorreu num dia de outono gelado em dois mil e dezesseis. O vento frio lhe pousa sobre a fronte ela volta para dentro de casa. Eu ainda fico ali, velando por alguns minutos as futuras flores, fito o futuro como quem tateia no escuro, como quem nega o inevitável.          Será que Santo Antônio cultivará rosas para minha avó no céu?

Bárbara Kreischer