Lágrima

Afinal, o que é estar infeliz?
É ter alma Multíplice e cigana
Viajante de muitos lugares,
Imaginadora?
Que reside onde não pode O corpo estar...
E deseja velejar por lugares 
Que ninguem ouvira falar?
Ser infeliz é estar preso
Onde não se quereria estar?

É estar fadado 
A ser insatisfeito na satisfação
A querer o que não pode possuir
Sonhar, desejar, aspirar,
Àquilo que nunca SE vai conseguir?
Não. Arrisco palpitar.
Isso é frustração...

Então Tristeza é frustração?
Não. Frustração é manga rosa com casca de metal,
É falso amigo de infância, doce por fora
Com polpa amarga por dentro.
É trufa de brigadeiro revestida de fel e carqueja.
É traição, beijo de Judas.
Supera-se em três dias de morte e ressurreição.

Tristeza dói mais...
É estar sozinho cercado de vozerio,
É estar sedento dentro de rio,
É ser amado e não amar...
E, amar sem ser amado,
Além de tristeza, é azar.

Tristeza é vazio,
Tristeza é se sentir apertado
Em sua imensa largueza...
Tristeza é vagar parado naquilo que não se fez
Parar na culpa e adorá-la como deusa,

Arrepender-se do plano não executado,
Sem poder culpar disso outro ser senão a si...
Tristeza é ser vácuo Repleto de ar,
Estar oco de sentidos,
Mas hiperssensível a tudo que pulsar...

É morrer a cada minuto
Porque se quer muito viver...
Repleto de esperanças mortas,
Jacentes em vala ordinária...
Empilhadas,
Olhos vidrados, rostos inertes, sem respirar...
Indigna do Santo Solo
Dedicado aos sonhos
há muito sepultados.

Tristeza hoje sou eu...
Afogado, sufocado, morto, estilhaçado
Neste bravio, negro e árido mar de mim...
Dormente, desgraçado
Em meu esquife,
Esperando um ósculo perdido, 
Que nunca chegará...

Tristeza sou eu...

Francisco